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清，似乎是什么毛线活儿。

    施瓦伯格抬起窗子，显然没有让他进门的打算——这是对的，他们没有多少时间。屋子里溢出或许是午饭留下的红菜汤的稀薄香气。莱奥默默地、贪婪地吸了一口。他不喜欢俄国菜式，但那至少是人吃的东西。

    “同志，”

    “别这样叫我。”施瓦伯格语速很快地说，“给伊万诺夫知道，又要发神经病了。”

    莱奥点了点头，他能想象。

    恶心的纳粹渣滓，不配用这个字。伊万诺夫大概会这样说吧。

    但他一时想不出其他称谓。“冯·施瓦伯格队长”？好像也不正确。他们已经没有组织，没有部队，当然也没有军衔了。在这里，他们只是一群以数字编号的奴隶。

    “亚历山大，”他大胆说，他记得施瓦伯格的教名是亚历山大。他喜欢这个名字，属于征服者的声音。既然已经失去一切身份，所谓礼貌庄严也不再重要了吧？

    听到自己的名字，施瓦伯格怔住了，但只是短短几秒钟。片刻后他又恢复了敏锐的注意力，尽管这一年的奴役折磨使他的眼神浑浊了许多，他的精神没有死去，莱奥看得出来。

    “你有什么事？”施瓦伯格公式般地问。

    “又有一位同……工友，得败血症死了，你知道的。”

    “我知道。”施瓦伯格的声音似乎比过往更加淡漠了，像是被这地方的气候冻结。

    “